mercoledì 11 novembre 2026

Mimo

 


                     L'uomo nuovo




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7 commenti:

Silvio Minieri ha detto...

Riassunto primo e secondo atto:
Un io narrante sente parlare a Roma di un certo Wiedmann e poi anche a Bruxelles, ma a Barcellona scopre di essere lui Wiedmann e ricorda lo strano incidente occorso a una donna sua compagna, l’immagine di un addio.

L'UOMO NUOVO

1. L’abbaino.
- Decio Livio, ma che cosa stai guardando fuori dalla finestra? Rientra subito e chiudi bene i vetri, perché qui nella stanza fa freddo.
- Stavo dando uno sguardo panoramico sulla Grasmarkt.
- E non hai ancora finito?
- Ascolta, Traseo Nera, mio carissimo amico: quando si fa un sopralluogo, non basta restare sul posto e guardarsi attorno con sguardo perduto, come ebeti; bisogna osservare con attenzione e scrupolo ogni minimo particolare, anche il più umbratile, guardare con attitudine inquisitoria, che non presuppone necessariamente un’espressione accigliata, tipica di quegli investigatori d’alto grado di polizia, che assumono un tale aspetto o a modo d’inconscia beffa davanti alle telecamere, ma è un caso raro, oppure perché non riescono a nascondere il loro malumore per essere ancora una volta coinvolti in fatti di cronaca nera, come titolari d’inchiesta.
- Decio Livio!
- Eh?
- Ma che cosa stai dicendo?
- Ti sto spiegando, ottimo amico, che procedere ad indagini non è un compito da affrontare così alla leggera, con superficialità o malcelato disinteresse, quanto…
- Decio Livio, ma di quali diamine d’indagini parli?
- Di quelle relative al nostro amico Skion, lo scienziato, il fisico che ha soggiornato in questa stessa mansarda qui dell’albergo, non molto tempo fa, poco prima della fine, ottimo Nera.
- Skion?
- Non me ne avevi parlato tu, l’ultima volta? Quello che amava fuggire dalla realtà, fino a quando non c’è riuscito per davvero, oddio, senza volerlo, come dire senza avere prestato il suo proprio consenso all’esodo finale forzato.
- Ah, sì! Wiedman?
- Wiedmann: doppia Napoli finale.
- Decio Livio, il soggetto di cui io ti ho parlato, a dire il vero incidentalmente, allorché seguivamo il caso “Palleschi”, è l’autore di un libro sulla storia della scienza; in quella circostanza, come ben ricordi, avevo intenzione di recarmi a Saint-Michel a comprare il testo, ma poi, come sai, per circostanze avverse, non riuscii nel mio intento.
- Amarcord!
- Come?
- A proposito del defunto Palleschi, Traseo Nera, so di una sepoltura regale.
- Decio Livio, non confondiamo le acque: lasciamo perdere la storia di Palleschi, di cui rimandiamo ad altra volta ogni commento su ulteriori conclusioni; ora occupiamoci di Wiedmann.
- Vedi, Traseo Nera? Convieni anche tu con me sul fatto che dobbiamo occuparci delle indagini sulla fine di Wiedmann.
- Non è proprio così. Intendevo: occupiamoci dell’ultimo argomento, che hai tirato fuori, lasciando perdere le storie passate.
- Appunto!
- Chiudi i vetri di quella finestra, che si gela!
- Subito.
- Ah, adesso andiamo meglio.
- Traseo Nera, ora mi vengo a sedere di fronte a te e ti pongo la domanda.
- Accomodati.
- Merci, monsieur.
- Je vous en prie.
- Traseo Nera, com’è andata con Wiedmann?
- Je ne sais pas.
- Pas mal: come risposta non c’è male; non è però una soluzione del caso.
- Decio Livio, allora, parla tu, confessa, racconta tutto quello che sai, sbriglia la tua fantasia, perché a me di questo tuo signor Wiedmann, doppia Napoli finale, non so fino a che punto possa interessare il destino, sia pure sfortunato.

11 novembre 2026 alle ore 03:51
Silvio Minieri ha detto...

- È stato assassinato, Nera, a colpi di pistola, in un grande albergo dell’Eixample di Barcellona, nei pressi della plaça della Estacio Sants.
- Da chi?
- Killer professionisti, Nera: l’individuo che ha sparato cinque colpi di pistola in successione contro Wiedmann, uccidendolo, mentre era seduto in poltrona nella hall dell’albergo, è stato segnalato come un sudamericano, forse un indio, fuggito su una moto, che lo aspettava fuori, con alla guida un complice della stessa risma.
- Un regolamento di conti fra trafficanti di stupefacenti, allora, provenienti dalla Cordigliera andina, Livio, stando alle fattezze dell’assassino.
- Come? Quali conti, dici? Che c’entra Wiedmann con scontri fra bande di trafficanti di droga?
- Che c’entra, dunque!
- Non c’entra, forse si è trattato di un errore.
- Commesso da chi?
- Eh?
- Ah! Forse, amico Livio, ho trovato la soluzione del nodo problematico di questo passaggio della storia che tu mi racconti.
- E quale, dunque? Dimmela!
- Chi ti ha ispirato i fatti che narri, Livio? Chi, se non lui, il mitico divino, autore delle nostre pagliacciate di dialoghi? Diciamo lo sceneggiatore, che scrive il copione delle nostre recite.
- Ah!
- E poi siamo proprio sicuri, Livio, che il personaggio della nostra storia sia stato assassinato? Il mito non ci tramanda questa sua fine.
- “Rivedi la scena, Wiedmann? Alzò lo sguardo verso di lei, nel buio, una combinazione di parole semplicemente intellettuale: - Ora non più, addio Elisa.” Questo il racconto del moderno Plutarco.
- Il moderno Plutarco? Senti, Livio: sono stato un po’ troppo al gioco. Ora la domanda la rivolgo io a te: “Ammesso e non concesso che questo tale Wiedmann, peraltro è tutto da dimostrare se corrisponda allo Skion Wiedman, eminente scienziato, autore delle fughe dalla realtà, ebbene ammesso e non concesso che questo tizio sia stato freddato a colpi di pistola in un elegante hotel dell’Eixample di Barcellona, tempo addietro, da spietati sicari, ma a noi, qui, adesso, di questo Wiedmann che cosa ce ne importa? Ci ha forse prescritto il medico di occuparci di lui e della sua sorte beffatrice e malvagia?
- Non il medico, Nera, ma lui, il divino Plutarco, che qui ci ha condotti e destinati, in questo abbaino di un grande albergo della Grasmarkt di Bruxelles, lui, il puparo, oltre che sedicente ed abusivo storico o cronista di fatti che non interessano a nessuno. E inoltre tu, Traseo Nera, furbo amico mio, tu di questa tragica nostra condizione di burattini ne sai certo più di me, lo sfortunato tuo compagno (comes) della ridotta comitiva a due di allegri teatranti.
- Ah!
- Forse una maniera del divino di spacciare misteriche verità sotto forma di facezie.
- Saepe est etiam sub palliolo sordido sapientia.
- Spesso sotto un piccolo mantello inzaccherato si cela la sapienza.
- Livio!
- Eh?
- Scendiamo a fare colazione.
- È meglio: hungrige Soldaten halten am Kampf nicht aus.
- Come?
- I soldati non vanno in guerra affamati (senza avere mangiato).
- Ah!

11 novembre 2026 alle ore 03:52
Silvio Minieri ha detto...

2. In spiaggia

- Decio?
- Eh?
- Wiedmann!
- Chi? Dov’è? Chi è?
- Decio Livio, ma perché ti guardi intorno?
- Per vedere Vietnam: hai pronunziato questo nome, Nera, come se volessi indicare qualcuno.
- Vietnam?
- Come il paese del Sudest Asiatico, quello della “guerra del Vietnam”.
- Decio Livio, vuoi smetterla?
- Eh!
- Decio, dobbiamo parlare di Wiedmann, ripeto W-i-e-d-m-a-n-n.
- Traseo Nera, chi è W-i-e-d-m-a-n-n?
- Decio Livio, guardiamoci in faccia: ti sei già dimenticato dell’abbaino della Grasmarkt, della nostra discussione? Sei stato tu a tirare fuori la storia di Wiedmann, nella soffitta dell’albergo, la mattina prima di partire, mi hai annoiato con le vicende di questo signore, pare omonimo di un tale Skion Wiedman, eminente scienziato, autore di un testo di filosofia della scienza sulle fughe dalla realtà.
- Io!
- Ma come? Wiedmann freddato a colpi di pistola in un elegante hotel dell’Eixample di Barcellona.
- L’abbaino, la Grasmarkt, l’Eixample di Barcellona? Mai vista la Grasmarkt a Barcellona: sono pronto a giurarlo su tutti gli dèi dell’Olimpo.
- Decio Livio?
- Eh?
- A Barcellona non c’è nessuna Grasmarkt.
- Ma perché io che ho detto?
- Livio!
- Uffa!
- Ti ricordi, dunque?
- Di che cosa?
- Allora, Decio Livio, io riepilogo la storia e vediamo che cosa commenti ancora.
- Riepiloga.
- Tempo fa, sul finire dell’inverno, abbiamo stabilito un rendez-vous a Bruxelles, sulle tracce di Wiedmann. Infatti, poi, ci siamo ritrovati nella mansarda dell’albergo, che si affaccia sulla Grasmarkt, dove tu mi hai raccontato di come il tal Wiedmann è stato assassinato, a colpi di pistola, in un grande albergo dell’Eixample di Barcellona, nei pressi della plaça della Estacio Sants da killer professionisti. Poi, non sapendo noi come spiegarci l’accaduto, tu hai fatto scendere sulla scena il nostro solito deus ex machina…
- Io? Assolutamente!
- Scusa, hai ragione, sono stato io a tirare in ballo il deus… ma, dimmi, che significa quel tuo: “Assolutamente!”?
- Un enigmatico “no”, di cui un’altra volta ti spiego l’origine: un aneddoto, che tu, Nera, comunque conosci.
- Andiamo avanti, furbissimo amico: in conclusione, fui io stesso a istillare il dubbio: “ - E poi siamo proprio sicuri, Livio, che il personaggio della nostra storia sia stato assassinato? Il mito non ci tramanda questa sua fine.” E tu testualmente rispondesti: - “Rivedi la scena, Wiedmann? Alzò lo sguardo verso di lei, nel buio, una combinazione di parole semplicemente intellettuale: - Ora non più, addio Elisa.” Questo il racconto del moderno Plutarco.
- Addio Elisa, il moderno Plutarco? Traseo Nera, tu hai le idee confuse, non capisco più niente di quello che dici.

11 novembre 2026 alle ore 03:58
Silvio Minieri ha detto...

- Ah, è così dunque?
- Senti, Traseo Nera, adesso riepilogo io la situazione, così ti faccio ritornare nella realtà, dalla quale sembri stranamente fuggito via, evaso. Allora, questa mattina sei venuto a trovarci qui, sulla spiaggia del Circeo, a me ed a Caia Servilia, in questa calda mattina di un inizio di giugno in verità ormai estivo. Poi ti sei steso sul lettino e ti sei addormentato al sole, quindi Caia è andata a farsi il bagno, tu alla fine ti sei svegliato, e stordito dal sole, hai cominciato a raccontarmi queste tue storie sconclusionate, inventandoti un viaggio, che io avrei fatto con te.
- Decio, tu neghi di essere stato con me di recente nella mansarda di un hotel, che si affaccia sulla Grasmarkt di Bruxelles, sulle tracce di Wiedmann?
- Traseo Nera, ma ti sei rimbambito? Bruxelles? Io non ho mai messo piede in questa città d’Europa in vita mia, e questo dovrebbe risultare anche a te.
- Ma io sto sognando!
- No, tu, Traseo, hai sognato poco fa, mentre dormivi disteso al sole, poi ti sei svegliato ed hai cominciato a raccontarmi questi tuoi nightmare, peraltro in maniera molto confusa. Forse queste tue stranezze dipendono dal fatto che hai preso una piccola insolazione.
- Decio Livio, tu dici che io ho perso il senso della realtà e mi comporto in maniera strana?
- Un lieve colpo di sole, Traseo: vai a farti il bagno, così ti rinfreschi un po’ non solo nel corpo, ma anche nella mente.
- Livio, vedi quel promontorio azzurro sul mare alla nostra destra?
- E come non lo vedo!
- Quello è il Montjuic.
- Traseo?
- Eh?
- E vatti a fare il bagno! Quello è il promontorio di San Felice Circeo e tu vedi il Montjuic! Sì, a dire il vero, ricorda il panorama azzurro di mare e di cielo, che si può contemplare dalla spiaggia di Barcelloneta, nella capitale catalana, uno spettacolo incantevole, certo. Tu, però, Nera, sei ancora stordito dal sonno e dal sole: non vedi sulla riva Caia Servilia che sta uscendo dall’acqua e si dirige verso di noi? Sbrigati e vai a farti il bagno, perché il sole ormai è a picco e tra non molto dobbiamo andar via.
- Decio Livio.
- Ancora?
- Chi è quella figura in controluce sulla riva, con lo sfondo del promontorio azzurro?
- Un anziano signore, un bagnante, Nera… Ah no! Quello è Wiedmann! Ah, ah, ah!
- Ridi pure, Livio; ma la figura sulla riva che tu vedi, in metafora è proprio lui, Wiedmann, la sua storia, una semplice epifora del nome.
- Oh, Caia! Ecco l’asciugamano.
- Brr, che freddo! Traseo, come sei buffo! Sembri tutto assonnato, ti sei svegliato adesso?
- Ragazzi, allora, io vado a fare il bagno.
- Suvvia, dépêche-toi!
- Aloha.

11 novembre 2026 alle ore 04:00
Silvio Minieri ha detto...

3. Il terrazzo di casa

- Decio Livio, indimenticabile amico, ti scrivo dal mio terrazzo di casa, da dove si può ammirare uno stupendo scorcio di verde dell’Appia Antica, con lo sguardo contemplativo proprio del raccogliersi della coscienza nell’armonia del tutto: “Primavera d’intorno / brilla nell’aria…”, il sole non ancora inclinato sull’orizzonte, l’aria colma di profumi incipienti dell’estate ormai prossima, il cinguettare degli uccelli, musicale concerto di verità assoluta. Oh, la bellezza insostituibile del verso, la poesia dell’immagine di trasparente giovinezza, ricca di promesse “di quel vago avvenir che in mente avevi”!
La divina Sophrosyne, la quiete che abita l’anima, regola il fluire dei miei pensieri ed io allora ti scrivo con gli stessi fiduciosi sentimenti nei tuoi confronti, come a suo tempo espressi dal teologo croato, conosciuto come Johannes da Utrecht (alcuni esegeti lo identificano con Mauro Stancovici da Sebenico, Dalmazia, altri con Roberto Ortali da Pula, Istria) che si recò in riva al fiume Krka, alle stupende cascate, per inviare da quei luoghi di bellezza impareggiabile la replica al suo amico e famoso contraddittore Ippolito degli Ignazi da Venafro, Molise, una delle tante confutazioni e repliche di quella lunghissima interminabile disputa su “La visibilità dell’orizzonte del divino”, che tenne per un tempo indefinito il fiato sospeso ad innumerevoli schiere di spiriti innamorati delle intelligenze superiori del cosmo, seguaci dell’una o dell’altra corrente dei due opposti fronti del pensiero, da cui si con-frontavano Johannes ed Ippolito, non ostilmente fronteggiandosi, ma opponendosi concilianti, vere icone giganti nello specchio dell’unità duale dello Spirito. Ora, Livio smarrito, il testo di quella loro memorabile disputa è stato pubblicato in nove volumi, mi correggo dieci, ma l’ultimo è l’indice, ed è reperibile per consultazioni nelle migliori biblioteche del nostro paese, e forse presto apparirà in tutte le più diffuse librerie, in edizione economica, nell’ambito del progetto di una collana di enciclopedie popolari.

11 novembre 2026 alle ore 04:04
Silvio Minieri ha detto...

Mio fiducioso amico, ti scrivo “solo due righe”, usando l’espressione della canzone di Peppino di Capri, ispirata al tema dell’amicizia, ed omettendo l’altra espressione, che qui comunque riporto per completezza: “Una frase, un rigo appena”, titolo di un romanzo dell’argentino Manuel Puig, libro che tu sicuramente non hai letto… ma che stavo dicendo? … Ah! Ti scrivo “solo due righe”, non per dirti “ciao”, ma per comunicarti che non conservo nei tuoi confronti nessun sentimento di ostilità o di risentimento, dopo la movimentata lite sulla spiaggia del Circeo, quando tu e Caia Servilia prima mi dileggiaste e poi mi recaste grave offesa. Ricordi? Ero uscito dal mare ed ancora tutto bagnato, mi diressi verso di voi, onde in fretta asciugarmi e poter andar via poi tutti insieme. E fu Caia mi sembra che cominciò di nuovo a tirare in ballo la storia dei miei “buffi” racconti di fatti mai avvenuti, ma da me soltanto “sognati”. E ridevate, ridevate, ricordi? Poi, ad alcune mie obiezioni, mentre mi asciugavo con il telo di spugna le spalle, il collo e le orecchie, tu cominciasti a negare in maniera sempre più accigliata di essere venuto con me a Bruxelles sulle tracce di Wiedmann ed anche Caia Servilia, con quel suo patronimico abbastanza rivelatore, discendente di Servio Tullio, sostiene lei, prese a darti manforte contro di me. Soprassediamo, Decio Livio, il graffio di quelle sue unghie affilate sulla pelle del mio braccio sinistro, sebbene segno ancora visibile di ostilità femminile nei miei confronti, mi lascia totalmente indifferente, perché non sono le aggressioni fisiche, ma le passioni dell’animo, che lasciano tracce, non certo cancellabili dalle semplici parole: “Vano, diceva Epicuro, è il discorso di quei filosofi che non sanno curare le umane passioni”, come ci ricordano i testi di filosofia dei grandi maestri.
Fidatissimo Lucio, anzi no, scusa, fidatissimo Decio (lascio apparire l’errore, affinché esso pure, l’umano errare cioè, rischiari la notte con la sua crepuscolare luce di verità), sulle note della musica di un’altra canzone degli anni Sessanta, che canta l’amicizia tradita, anche se per altre gelosie, quella che recita: “Eravamo amici, tanto amici / dividemmo un dì i minuti / più che mio fratello eri un giorno tu… Ma se vuoi tornare mio amico / io non ho rancori, ti perdono / ciò che tu mi hai fatto non ricordo più…”, io t’invio questa mia lettera, e domani aspetterò con fiducia una tua replica, che ricongiunga nella conciliazione “discordia” e “amicizia”, tanto per usare il pittoresco linguaggio presocratico di Empedocle. In verità Platone, il fondatore della dialettica, che è poi la verità della filosofia… ma del divino Platone un’altra volta.
Ora il sole si è inclinato sull’orizzonte e rossastro illumina il cielo, striato da filamenti bruni di nuvole nella luce fiammeggiante del tramonto e quindi io ti devo lasciare, mio antico amico, mentre il suono delle campane dell’Angelus dalla cupola di San Pietro si stende su tutta la pianura romana.
“Le roi est mort, vive le roi!”
E che tutti gli dèi immortali dell’Olimpo ti siano propizi, inclito amico, compresa Estia, la dea del focolare, grande protettrice delle abitazioni domestiche.
Fave et vale
Traseus

11 novembre 2026 alle ore 04:05
Silvio Minieri ha detto...

4. La neve nel cuore

- “E potevano loro recitare, con la neve nel cuore!” Inizio questo mio monologo, parafrasando in maniera abbastanza goffa e si potrebbe anche aggiungere stolta un verso di Quasimodo (“Alle fronde dei salici”), una volta che ho deciso di intervenire sulla scena, superiore deus sceso da una machina (elicottero, come vedremo). Chi sono io? “Io sono un istrione / ma la teatralità scorre dentro di me. / Quattro tavole in croce / e qualche spettatore / chi sono lo vedrai, / lo vedrai.” Io, dunque, sono il puparo, e il “dunque”, per chi conosce il mio linguaggio, tradisce la mia identità, quella velata agli occhi dei miei burattini, Traseo Nera e Decio Livio, che pure ben interpretano l’intima essenza del mio essere e del mio volere. Ora che sono diventato anch’io una marionetta, manovrata da me stesso, un automa ad un tempo libero e necessitato (“Com’ero buffo quando non ero un burattino”, dico, parafrasando negativamente Collodi), posso finalmente recitare anch’io sul gran teatro del mondo, da me creato, no, meglio, da me così trovato.
Dunque… dunque… fatemi ordinare le idee, mi sono deciso a scendere in campo, pardon, a scendere sulla scena, dopo che i miei interpreti sono andati a cambiarsi in camerino, per intrattenervi e non lasciarvi in platea ad annoiarvi davanti ad un lussuoso sipario granata, con i suoi cordoni e fiocchi dorati, improvvidamente calato sulla scena.
(Segue)

11 novembre 2026 alle ore 04:13

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